BIENVENIDOS A NUESTRO RINCON...
Somos una familia amante de la poesía. Esta afición nos viene de nuestro padre. A él siempre le gustó la poesía.
Fue un hombre sencillo, de campo, sin apenas estudios, pero que siempre le agradó leer a los clásicos poetas e hizo él mismo algunas poesías que a nosotros nos parecían muy bonitas cuando nos las leía. En ellas expresaba sus vivencias.
Después de su muerte, nos ocurrió algo extraordinario, nosotros, que jamás habíamos sido capaces de rimar dos palabras seguidas, empezamos a hacer nuestros pequeños poemas.
Al principio dirigidos a él, más tarde expresando nuestros pensamientos y vivencias.
Por eso, el otro día, en una reunión familiar, comentamos que sería bonito el hacer un blog para escribir nuestras poesías, y aquí estamos, intentado hacer lo que nos gusta y esperando disfrutar con ello.

miércoles, 27 de febrero de 2013

Muere Estéphane Hessel

 Hessel, el padre de los ´indignados´ del mundo

¡Indignaos!' sacó del anonimato con 93 años a un hombre que acumuló una existencia apasionante.

 

27.02.2013 |

El destino de Stéphane Hessel, diplomático retirado que había nacido en Berlín y se había criado en Francia, cambió cuando en 2010 aterrizó en las librerías un manifiesto de 32 páginas que llamaba a la rebeldía de la juventud, a quien gritaba '¡Indignaos! '.
Aquella obra, vendida por millones en todo el mundo, sacó del anonimato a un hombre que ya por entonces contaba con 93 primaveras, que pasaba por ser el último redactor vivo de la Declaración Universal de los Derechos Humanos de 1948 y que había esquivado la muerte en varias ocasiones.
En la resistencia francesa contra los nazis y en los campos de concentración de Buchenwald y Dora-Mittelbau, una experiencia vital que marcó su vida y forjó su carácter, comprometido con las causas que consideraba justas.
Una muerte que a Hessel le llegó a los 95 años en París y que en 2011, cuando viajó a España para promocionar su biografía, aseguraba aguardar con serenidad y "con un cierto apetito".
En los últimos años de su vida, Hessel se convirtió en la voz de la conciencia de una sociedad que escuchaba con esperanza su llamamiento al compromiso, su grito de "¡Indignaos!" que fue tomado por bandera por movimientos de todo el mundo desesperados con la injusticia.
Fue la guinda a una existencia apasionante, iniciada en Berlín el 20 de octubre de 1917, en el seno de una familia formada por un escritor judío y una berlinesa apasionada por el arte, que le inculcaron el gusto por las letras que el joven Stéphane desgranaba con pasión.

lunes, 25 de febrero de 2013

Todo tras sí lo lleva el año breve...

   Todo tras sí lo lleva el año breve
de la vida mortal, burlando el brío
al acero valiente, al mármol frío,
que contra el Tiempo su dureza atreve.

    Antes que sepa andar el pie, se mueve
camino de la muerte, donde envío
mi vida oscura: pobre y turbio río
que negro mar con altas ondas bebe.

    Todo corto momento es paso largo
que doy, a mi pesar, en tal jornada,
pues, parado y durmiendo, siempre aguijo.

    Breve suspiro, y último, y amargo,
es la muerte, forzosa y heredada;
mas si es ley, y no pena, ¿qué me aflijo?

Quevedo

Amadeo, un gran amlgo



Se ha ido una gran persona
cariñosa y servicial,
allí donde está ahora
le han de querer por igual.

Siempre tenía una sonrisa,
su actitud inmejorable
y a todo el mundo atendía
con una palabra amable.

Poeta, dicharachero,
trabajador muy constante,
sabía llebar con salero
lo que tenía delante.

Por eso allá en el cielo
hoy deben de estar de fiesta
porque te tienen con ellos.
Te vamos a echar en falta.

Muy dentro del corazón
te  tendremos aquí presente
guardando todo lo mejor
que tú siempre repartiste.

Fina

jueves, 21 de febrero de 2013

Poema de amor



El sol nos olvidó ayer sobre la arena,
nos envolvió el rumor suave del mar,
tu cuerpo me dio calor,
tenía frío,
y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor
para ti.

Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.

Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.

Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.

La fe que perdí,
mi camino
y mi carreta.

Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mi equipaje.

Mi tibio rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.

Mi manantial,
mi cañaveral,
mi riqueza.

Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.

Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.

Donde te sentí
donde te escribí
mi poema.

Dulce soñar

Dulce soñar y dulce congojarme,
cuando estaba soñando que soñaba;
dulce gozar con lo que me engañaba,
si un poco más durara el engañarme.

Dulce no estar en mí, que figurarme
podía cuanto bien yo deseaba;
dulce placer, aunque me importunaba,
que alguna vez llegara a despertarme.

¡Oh sueño, cuánto más leve y sabroso
me fueras, si vinieras tan pesado,
que asentaras en mí con más reposo!

Durmiendo, en fin, fui bienaventurado;
y es justo en la mentira ser dichoso
quien siempre en la verdad fue desdichado.

Juan Boscán
España (1474-1542)

lunes, 18 de febrero de 2013

LA LLUVIA



Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

La lluvia - Poemas de Jorge Luis Borges

No me asusta morir

Francisco Alvarez Hidalgo

España (1935-)
---------------

No me asusta morir. Sé que mi muerte
nació cuando nací, hermana gemela.
Sigue conmigo ruta paralela,
y, a cada paso, de su plan me advierte.

Ni más débil me vuelve ni más fuerte
cada vez que, a menudo, se revela.
Ni más descuido ni mayor cautela
cambiarán su dictamen o mi suerte.

De la sombra a la sombra caminamos
sobre un hilo de luz que bautizamos
con el nombre de vida. Y eso es todo.

Un paréntesis somos, que se cierra
tras la última palabra, y nos entierra
en la sombra que fuimos de otro modo.

sábado, 16 de febrero de 2013

HOY BRINDO POR MI SUERTE

Levantaré mi copa por el tiempo acabado
y beberé a sorbos el momento reciente,
no mirarán mis ojos, ellos están cansados,
al futuro incierto que no me pertenece.

Todo ciclo en el mundo es tiempo concertado,
el nacer y morir en él están presentes,
cada día que pasa es un día restado,
vivamos cada hora de vida, sabiamente.

Hoy gozo del minuto del tiempo que me han dado,
doy gracias por tener mi corazón latiente
y disfruto el instante de vida regalado
por eso alzo mi copa y brindo por mi suerte.

Loli

jueves, 14 de febrero de 2013

Día de San Valentín



"Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.

¡Todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor."

lunes, 11 de febrero de 2013

Alfa y Omega

Manuel Machado: (soneto)

Cabe la vida entera en un soneto
empezado con lánguido descuido,
y, apenas iniciado, ha transcurrido
la infancia, imagen del primer cuarteto.

Llega la juventud con el secreto
de la vida, que pasa inadvertido,
y que se va también, que ya se ha ido,
antes de entrar en el primer terceto.

Maduros, a mirar a ayer tornamos
añorantes y ansiosos a mañana,
y así el primer terceto malgastamos.

Y cuando en el terceto último entramos,
es para ver con experiencia vana
que se acaba el soneto... Y que nos vamos.

Cántico doloroso al cubo de la basura


Rafael Morales. “Cántico doloroso al cubo de la basura”
de “Canción sobre el asfalto"

Para Rafael Morales, lo esencial poético se encuentra en todas partes, "aun en los lodazales y en las hierbas de la primavera que se pudrieron". Y así, un tema tan aparentemente antipoético como un cubo de basura le inspira uno de sus poemas más difundidos -

"Cántico doloroso al cubo de la basura"-;cosas en él contenidas -la basura- se transforman en motivo poético y son objeto de un proceso de humanización que rezuma emotividad:

"Al cubo de la basura"

Tu curva humilde, forma silenciosa,
le pone un triste anillo a la basura.
En ti se hizo redonda la ternura,
se hizo redonda, suave y dolorosa.

Cada cosa que encierras, cada cosa
tuvo esplendor, acaso hasta hermosura.
Aquí de una naranja se aventura
su delicada cinta leve y rosa.

Aquí de una manzana verde y fría
un resto llora zumo delicado
entre un polvo que nubla su agonía.

¡Oh!, viejo cubo sucio y resignado,
desde tu corazón la pena envía
el llanto de lo humilde y lo olvidado.