Un lugar donde dar rienda suelta a todas las reflexiones e inquietudes de los miembros de la familia. Un lugar para cultivar la imaginación y la creatividad... con la intención de explorar aquellos lugares que sabemos que tenemos dentro.
BIENVENIDOS A NUESTRO RINCON... Somos una familia amante de la poesía. Esta afición nos viene de nuestro padre. A él siempre le gustó la poesía. Fue un hombre sencillo, de campo, sin apenas estudios, pero que siempre le agradó leer a los clásicos poetas e hizo él mismo algunas poesías que a nosotros nos parecían muy bonitas cuando nos las leía. En ellas expresaba sus vivencias. Después de su muerte, nos ocurrió algo extraordinario, nosotros, que jamás habíamos sido capaces de rimar dos palabras seguidas, empezamos a hacer nuestros pequeños poemas. Al principio dirigidos a él, más tarde expresando nuestros pensamientos y vivencias. Por eso, el otro día, en una reunión familiar, comentamos que sería bonito el hacer un blog para escribir nuestras poesías, y aquí estamos, intentado hacer lo que nos gusta y esperando disfrutar con ello.
viernes, 31 de diciembre de 2010
UNA ESTRELA
Una estrella reluciente
se presentó en el Portal,
para decirle a la gente
que el Niño nacía ya.
Unos pastores corrieron
a la vera del Portal
y una candela hicieron
para el Niño calentar.
Como hacía tanto frío
el Niño se echó a llorar
y en los brazos de su madre
Él se quiere acurrucar.
Todo estamos muy contentos
porque el Niño nació ya,
ha nacido en un pesebre
el Rey de la humanidad.
En un pueblo de Málaga había una gran familia.
En esa familia había varios tipos de tíos, como hermanos y primos,en general cantidad.
Una Nochebuena la familia se fue a un local a celebrar la Nochebuena.
Había un niño de esa familia que se llamaba Jesús, el tío de Jesús era cocinero y preparaba una comida deliciosa.
El primo se enfadaba mucho con sus padres porque le decían que no podían pedir tantas cosas.
Los abuelos tenían una tienda donde vendían árboles.
El bisabuelo tenía una tienda donde vendía belenes.
El tío cocinero preparó queso verde,cortó jamón serrano y dejó unas bebidas en la mesa.
Los abuelos llevaron un árbol de navidad y
el bisabuelo llevó un portal.
A las 8 se pusieron a comer y a las 9 terminaron.
Me se ha olvidado mencionar que la familia de Jesús le llevó regalos.
El tío cocinero le llevó un avión de mando control de juguete,
los abuelos le llevaron un libro y el bisabuelo una piñata.
Cuando fue hora de irse Jesús le dio al tío,a los abuelos y al bisabuelo un abrazo y unos besazos.
Cuando Jesús llegó a su casa se bañó y se puso el pijama.
Jesús se fue a su cuarto y se puso una música y se durmió,
roncaba y hablaba dormido así: crcrcrcrcrcr... y hablaba así: "Me voy a ver a PAPA NOEL para ver como me pone los regalos".
A la mañana siguiente miró en el árbol y no vio nada pero al volver al cuarto vio un árbol con sus regalos.Y para Jesús fue la mejor navidad.
MORALEJA:A veces no hay que pedir tantas cosas y no vale solo con que un día te portes bien si no todos.
Una adivinanza tenéis, ¿quien lo ha escrito?
tenéis pistas en el cuento pero os voy a dar otra pista y es que os quiere mucho. Si creéis si soy yo ponerlo en un comentario y os diré si o no.
Érase una vez un niño muy malo que pegaba a todos los niños, llamado Juan, no perdonaba, no ordenaba su cuarto y no ayudaba a nadie.
Ya nadie le soportaba, era casi Navidad faltaban 6 días para ella, todas las personas le decían que no pegara etc.Pero el no hacia caso.
Los padres no le soportaban, rompía todas las cosas jarrones, lámparas etc.
Y todos le decían, estoy impaciente por la Navidad pero el no decía nada.
Cuando llego la Nochebuena por la noche se porto bien porque los padres le dijeron que si no se portaba bien Papa Noel le traerá carbón y los Reyes Magos también les traerián carbón. Por la mañana abrieron los regalos, pero a Juan le trajeron una moto teledirigida y un coche teledirigido, y lo demás carbón.
Pero se siguió portando muy bien para los Reyes Magos y cuando por fin llegó ese día le trajeron más regalos que el día de Papa Noel y no le trajeron carbón nunca nunca más.
Y Colorìn Colorado este cuento sea acabado.
Aguas rápidas y turbias fluyen hacia un mar que las amanse en una tarde marismeña.
¡Mientras, los rayos de sol no se dejan ver!
El vuelo de un pato, con cadencia acompasada, planea sobre las aguas buscando su presa.
¡Mientras, los rayos de sol no se dejan ver!
Una gaviota se bambolea sobre el mástil de una embarcación desvencijada.
¡Mientras, los rayos de sol no se dejan ver!
Un escalofrío recorre mi cuerpo tras el ventanal y el tiempo inclemente penetra en mí.
¡Mientras los rayos de tu luz no se dejan ver!
Tenia un bisabuelo que ahora no tengo,
tengo una bisabuela poeta,
sus niños son los tíos de mi madre,
los hijos son los primos de mi madre,
el hermano de mi madre es mi tío javi
y mi padre es igual a mi hermano y a mi
por que es malagueño como los dos.
Allí estaremos con ella
para poderla admirar,
toda la familia entera
tendremos que celebrar,
la llegada de esta niña
que nos llega en Navidad.
Los abuelos están dichosos
y no paran de pensar,
¿cuádo llegará mi nieta,
para poderla abrazar?.
Ya se ven los resplandores
de esa estrella que vendrá
y a todos nos ilumina
en el puerto del Ordál,
allí lo celebraremos
los días de Navidad,
porque es la primera nieta
que tendrá Manuel Beltrán.
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
Es día de tu cumpleaños
y te quiero felicitar
con muchísimo cariño,
amor y felicidad.
Que pases feliz este día
te desea tu mamá,
con muchos besos y abrazos
porque tú eres especial
y por tu casa me paso
para podértelos dar.
Hay canciones que brotan de ciertos momentos.
Hay momentos que parecen nacer para ciertas canciones.
Hay música que consigue mitigar lamentos,
y melodías que desatan multitud de emociones.
Que de todo a lo que hemos dado nombre,
es la música la más grata y más noble.
Letra y música inspiran por partida doble!
Bendita creación del hombre!
Fluye y noto como mi alma mece,
limpiando aquello que más me entristece.
Dentro, hasta mi corazón de roble florece...
Después de la polémica que hay con el poema "Queda Prohibido", que erróneamente se le atribuye a Pablo Neruda, cuando en realidad es de ALFREDO CUERVO BARRERO, he buscado citas en Internet para aclararlo.
He encontrado este blog:"Centro y contorno" de Alfredo Cuervo, tiene cosas muy buena.
Pongo aquí una de ellas ya que ultimamente no estamos muy inspirados.
Fina.
CENTRO Y CONTORNO
Puede que cierto día sienta uno un cosquilleo,
una inquietud, una separación, un remordimiento,
un descuadre entre lo que se tiene adentro,
y lo que el exterior permite que mostremos.
Puede que cierto día se piense sólo en recuerdos,
se actúe sin tener en cuenta ya los deseos,
se camine con pies cansados en caminos ajenos,
se mire por mirar todo lo que va sucediendo.
Puede que cierto día uno no comprenda ya al silencio,
la soledad se trueque en agobios y en desaciertos,
la voz aturdida hable ya sin ningún nervio,
lo que somos se evapore por reflejarnos en múltiples espejos.
Puede que cierto día del instinto ya sólo quede mansos restos,
del orgullo ideales desgarrados por intentar tapar demasiados agujeros,
de la pasión un sueño vago entre noches llenas de desvelos,
de la fuerza simples palabras amoratadas por no parar de protegernos.
Puede que cierto día uno no deje ya de compararse,
de igualar esencias distintas y luego comprobar el desgaste,
de forzar las apariencias para ocultar lo que realmente se hace,
de estar sin estar para más tarde autoarrinconarse.
Puede que cierto día la parte sucumba al todo,
lo que antes era iniciativa ahora se vuelque en saco roto,
las relaciones se conviertan en excusas para no estar solos,
entre el tú y el yo el segundo sea el que muera poco a poco.
Y puede que cierto día uno se canse ya de todo esto,
contemple en la medida justa sus defectos y excesos,
interiorice que “el mal ajeno” es una consecuencia de ellos,
lo que me afecta del otro es el afecto que yo mismo me niego.
Y puede que cierto día uno aprenda a controlar sus sentimientos,
elija su estado de ánimo sin depender continuamente de terceros,
seleccione lugares, personas, situaciones, reglas del juego,
y aprenda a gritar sin vacilar: es aquí donde yo me quedo.
Y puede que cierto día uno no tema más al miedo,
lo que cuente de algo es el simple hecho de conseguir hacerlo,
lo que queda al final es la imagen de este último intento,
el contorno se estrecha a medida que uno expande el centro.
A mi me gusta mi barrio
es una bonita ciudad,
la paseo a diario
sin tener dificultad.
Son amplias todas sus calles
donde se puede caminar
y siempre encuentras un parque
donde los niños jugar.
Y si ya estás cansado
también puedes descansar
porque encotrarás un banco
donde te podrás sentar.
Hay muchos por todas partes
por donde quiera que vas
para pararte un instante,
un momento de relax.
Está lleno de jardines
y de mucha arboleda
como estamos en otoño
las hojas vuelan y vuelan.
Hay colegios, institutos,
mercados para comprar
y mucha cajas de ahorro
por si puedes ahorrar.
Tenemos un parque estupendo
donde se puede pasear,
se celebran cumpleaños,
las verbenas y mucho mas.
En él hay un monumento
al que se puede admirar,
es un reconocimiento
a los hombres y mujeres
que con su lucha y esfuerzo
pudieron esto lograr.
Al fondo está el Hotel
con su extraño mirador
el que se suba hasta él
se sentirá un gran señor.
Y nuestra Ermita querida
es una reliquia antigua
donde se celebran bodas,
bautizos y algunas misas
Voy pensando en el camino recorrido
sin saber si fue el correcto al escoger,
pero se que ha sido mi destino
ese que tenemos todos al nacer.
La nacencia es algo tan complejo
que nos cuesta a veces de entender,
¿porqué nos hacemos viejos?
¿quién nos eligió para nacer.?
Son preguntas sin respuesta
que me hago a veces al caminar,
y al final desisto con tristeza
tampoco importa mucho la verdad,
sólo pienso que nacer ya es grandeza
seguiremos disfrutando al caminar.
Quisiera contestar con un soneto
a las muchas y bellas poesías,
que me hacen conectarme cada día
intrigado de saber lo que me encuentro.
Habláis de la vejez y del otoño,
para mi ambas cosas son iguales,
la vejez en el humano es el otoño
y el otoño es la vejez de los frutales.
La vida sigue igual de hermosa
aunque el fruto ya calló maduro
te olvidas y aceptas muchas cosas
si valoras con amor,ya no es tan duro,
poco a poco vas bajando la cabeza
y dejas de pensar en el futuro.
Hoy paseando yo por el huerto
sentía la nostalgia de aquel ayer,
cuando tú bajaste a su encuentro
y caminabas aquel atardecer.
Quizás es que te estabas despidiendo,
porque nunca mas pudiste ya volver
y en tu interior estuviste reviviendo
cuantos ratos vividos y ver crecer...
A los nietos por allí saltar corriendo,
a los hijos trajinando el que hacer,
los árboles también fueron creciendo
algunos comenzaron a envejecer.
Después que te marchaste fuimos viendo
que triste quedaron, sin volverte a ver
y algunos se fueron así muriendo
sin poder resistir la ausencia de tu ser.
Pienso que aún hoy estás observando
aunque es otro plano que no vemos bien,
los ojos carnales no puede así verlo
pero ahí muy dentro lo veo también.
Miro las flores y estás entre ellas,
bajo hasta el huerto y allí yo te siento,
si miro hacia el cielo estás en las estrellas,
siempre muy dentro de mis pensamientos.
Qué suerte he tenido de nacer,
para estrechar la mano de un amigo.
y poder asistir como testigo.
al milagro de cada amanecer.
Qué suerte he tenido de nacer.
para tener la opción de la balanza.
Sopesar la derrota y la esperanza,
con la gloria y el miedo de caer.
Qué suerte he tenido de nacer,
para entender que el honesto y el perverso,
son dueños por igual del universo
aunque tengan distinto parecer.
Qué suerte he tenido de nacer,
para callar cuando habla el que más sabe.
Aprender a escuchar, esa es la clave,
si se tiene intenciones de saber.
Qué suerte he tenido de nacer,
y lo digo sin falsos triunfalismos.
La victoria total, la de mi mismo,
se concreta en el ser y en el no ser.
Qué suerte he tenido de nacer,
para cantarle a la gente y a la rosa,
y al perro y al amor y a cualquier cosa,
que puede al sentimiento recoger.
Qué suerte he tenido de nacer,
para tener acceso a la fortuna.
De ser río en lugar de ser laguna,
de ser lluvia en lugar de ver llover.
Qué suerte he tenido de nacer,
para comer a conciencia la manzana,
sin el miedo ancestral a la sotana
o a la venganza final de lucifer.
¡Qué suerte he tenido de nacer!
Pero sé, bien que sé....
que algún día también me moriré.
Si ahora vivo contento con mi suerte,
sabe Dios qué pensaré cuando mi muerte,
cúal será en la agonía mi balance,
no lo sé, nunca estuve en ese trance.
Pero sé, bien que sé...
que en mi viaje final escucharé
el ambiguo tañir de las campanas
saludando mi adiós, y otra mañana
y otra voz, como yo, con otro acento,
cantará a los cuatro vientos...
Hoy siento nostalgia de ti.
De tu callado tiempo recordado.
De tu tiempo, azul como el añil.
Del tiempo que pasamos abrazados.
Y pensando en ese tiempo yo me duermo,
entre algodones blancos poso mi mejilla,
el calor de tu tiempo tengo en sueños,
y me despierto al alba con tu brisa.
La noche,bruñida, árida y secreta
va recorriendo cada palmo de mi ser,
y me hace volver hacia el pasado
y fundirme en otros tiempos de niñez...
Salgo a la noche fresca de un verano ya otoñal y penetra su brisa en mí, despejando unos sentido adormecidos por el dolor. Dolor por la pérdida de tu persona. Si algún día tuviera que emigrar, quisiera volver a mi tierra como hiciste tú. Siempre irán conmigo tus palabras, palabras que me enseñan lo bello que es volver a nuestras raíces para descansar de un mundo que nos maneja a su antojo. Tú conseguiste ser piedra en el río; siempre estarás entre nosotros con tu alegría de vivir, tus tertulias, tu saber, y tu palabra recitada mientras todos te escuchaban. Esas palabras que escuché siendo niño y año tras año buscaba con ansiedad en cada visita. ¡Ya te hecho de menos y apenas te has marchado! ¿Recuerdas estas palabras?
Soy un hombre pasado de los ochenta que me marché de Andalucía con dolor de corazón. Almachar, aquí están tus gentes. Y por eso al cabo del tiempo he vuelto donde nací, he dicho adiós juventud, que me fuiste dejando. Aquí espero que el Todopoderoso, aquel que un día nos tiene que juzgar, coja en su seno cariñoso, a este que no hizo en su vida nada más que ser con todos un poco generoso. Y recordad que es poesía: todo lo que contemplamos, todo aquello que miramos. ¡Ay! si yo pudiera ser como piedra del arroyo.
Espero que perdones mi atrevimiento, pero tus palabras resuenan en mí y se entremezclan, formando un todo de tu persona. Vuelvo dentro, la brisa ya es helada y congela unos sentidos que evocan tiempos ya pasados y me envuelven en una añoranza entristeciendo aún más mi ser. Hasta siempre, me despido de ti con lágrimas en el corazón.
(PARA LOS QUE NO ESTUVIERON y para los que estando nos guste volver a oirlo o leerlo deleitándonos con sus plabras)
LA MAGIA DEL SUR
Nunca he escrito un pregón. Confieso que he escrito cartas, artículos, pequeños relatos, algunos versos torpes que me inspiraba un sueño adolescente que se desvaneció y hasta un libro pequeño y suave que aireó los rincones de un alma sensible. Confieso que he llenado cuartillas y más cuartillas, que he contado a mi manera las cosas que me rodean, las percepciones de una vida que me apasiona. Confieso, como Neruda, que he vivido, pero nunca he escrito un pregón y jamás imaginé que lo haría en un lugar tan entrañable y hermoso como Los Pepones. Hace unos meses, Francisco Gálvez me sorprendía con la noticia de que me había propuesto como pregonera del Certamen de Pintura y Poesía “A campo abierto”. Le expresé mis dudas y le dije que no sabría hacerlo. Pero él, como siempre, no me escuchó y volvió a confiar en mí. Precisamente él, que dejó tan alto el listón el año pasado en este mismo sitio con un canto a la belleza difícilmente superable. Había oído hablar de Los Pepones alguna vez. Me dijeron que era una pequeña aldea veleña enclavada en un entorno privilegiado, que tenía pocos vecinos y una asociación con una gran inquietud cultural. Tan pequeña la aldea, tan grande su afán por cuidar las tradiciones. Me interesó su historia, su vida, y me entraron unas enormes ganas de conocer aquel sitio tan especial que reunía cada año a gente sensible, interesante, amante de la pintura y de la poesía, en un insólito certamen de arte a campo abierto. Precioso el nombre y preciosa la idea. Hablar en un certamen de pintura y poesía, yo, que no pinto nada, que no escribo versos, que nunca hice un pregón. Pregonar es alabar en público los hechos y cualidades de algo o de alguien, y para escribir sobre algo a campo abierto, con el corazón abierto me fui una tarde a conocer Los Pepones. El coche me trajo despacio por un camino estrecho. A lado y lado, los frondosos aguacates pintaban de verde el paisaje. Subí hasta lo alto, donde está la ermita, una ermita que no parece una ermita, si no fuera porque lo anuncia un pequeño campanil. Dos centinelas verdes, un naranjo y un limonero, vigilan y adornan la entrada, y un pequeño muro de piedra que limita la carretera, me sirve de atalaya para mirar el paisaje. Casitas diseminadas entre los montes, la majestad de Sierra Tejeda dibujando en gris el perfil del horizonte y, entre el tapiz de aguacates, unos espigados cipreses crecen alineados buscando el cielo, quizás porque es verdad que los cipreses creen en Dios. Me siento en el muro de la carretera y me abandono a la quietud del entorno. Se oye el silencio, un silencio espeso que sólo rompen los trinos de los pájaros y el ladrido lejano de un perro. Se respira un aire de campo cargado de aromas limpios. Se respira paz. Me gusta el campo, sentir de cerca la naturaleza viva, sentir la tierra bajo mis pies, como en la preciosa escena de la película en la que una mujer, que echaba de menos su pueblo, volvía a él para verlo por última vez; sentada en medio del campo se quitaba los zapatos y, cerrando sus ojos cansados, hundía sus pies entre la hierba para sentir en su piel el calor de sus raíces, de la tierra de siempre, esa nostalgia dormida en el tiempo, esa querencia que canta el poema de Miguel Hernández: Una querencia tengo por tu acento una apetencia por tu compañía y una dolencia de melancolía por la ausencia del aire de tu viento. También yo tenía esa querencia cuando tuve que dejar mi pueblo de Castilla, esa Castilla que pintara tan magistralmente Sorolla, esa Castilla ancha y vieja, de ciudades amuralladas, de románticos castillos. Nos vamos a vivir al Sur, me dijeron un día de abril tan lejano ya en el tiempo. La querencia se quedaba atrás, se alejaban los paisajes de siempre, desaparecían de mis ojos y empezaban a vivir en mi memoria. Un puente romano, un río de juncos y ranas, una calle, una charca transparente que era mi mar de entonces, donde las truchas eran los delfines y las olas las dibujaban a capricho las libélulas y el viento. Atrás quedaba la fantasía hermosa de un castillo medieval donde yo creía ver cada noche la silueta blanca de una condesa triste; ella paseaba una eterna pena de amor, mientras yo soñaba jugando a ser como ella, tan querida, tan recordada en el tiempo. Pero no sería aquel viejo castillo testigo de mis emociones futuras: me esperaba otro mundo, un mar de verdad, otra gente, otra luz, otro sol, otro sentir. Me esperaba el Sur, la magia del Sur. El mar de verdad me recibió en aquel pueblo blanco que estaba tan lejos. Apareció ante mis ojos rompiendo sus olas blancas el brillo de su azul intenso. Su olor a brea, su sabor salado y sus cantos de sirenas llenaron de magia nueva mis sorprendidos ojos. Me llené de sol, me llené de sal, me impregné de aromas… El Mediterráneo empezaba a pintar de azul cada día de mi vida. Me dejé llevar por el sentir diferente de la gente que me rodeaba, gente abierta, cercana, que me hacía olvidar, de alguna manera, los recuerdos que dejaba atrás. Mis ojos se fueron llenando de paisajes bellos y mi corazón empezaba a latir a ritmo del sur. Y con los ojos bien abiertos y el corazón expectante llegué un día de junio al que sería, por fin, el remanso de paz que albergaría mis sueños. La dolencia de melancolía se suavizaba y una brisa cálida empezaba a acariciar mi tiempo. El pueblo que me encontré dormía la siesta en el calor del verano que acababa de empezar. No podía imaginar entonces que escribiría sobre ello mucho tiempo después, en un relato que duerme ya en las páginas de un libro junto al recuerdo entrañable de Joaquín Lobato, y escribí: “Llegué a una placita pequeña que tenía un árbol grande que le daba sombra, había una iglesia, un kiosco de caramelos y una nube de pájaros negros revoloteando sin cesar que ensordecían el ambiente con su piar y le daban vida a la plaza. Olía intensamente a jazmín. Mirando aquella plaza suspiré con alivio y pensé: me gustará pasear por aquí”. Y paseando sus calles blancas empezó mi empatía por el sentir de este rincón de la Axarquía. Vélez me sorprendía día a día, y casi sin querer me fui llenando de su esencia: quejíos flamencos que bullían en el aire, tardes de verano y ajoblanco, noches de luna y damas de noche, charlas interminables con amigos nuevos, pintores, escritores, poetas de alma bohemia que cantarían después, con pinceles, con palabras y con versos, la belleza de su tierra veleña. Un pueblo de verbenas alegres, de semanas santas que no eran tristes, un pueblo donde una carretera era el mundo, el ir y venir de las emociones primeras. Tardes con sabor a jazmines y a latidos de amores trémulos, tardes de helados de vainilla y de biznagas en el pelo, tardes de miradas cómplices en los bancos de un jardín. Vélez fue para mí, como para María Zambrano, “una claridad deseada, un símbolo que viene y se va, y vuelve”. Me fui acostumbrando a soñar al aire libre en sus calles encaladas, a lucir en el pelo esas biznagas blancas que aprendí a hacer bajo la romántica pérgola de flores que impregnaba de aromas de verano la quietud de una plaza. Aires flamencos, uvas moscateles, boquerones de plata, almendros en flor, y esa música antigua tan original, tan única, que me cautivó una tarde en una esquina cualquiera cuando me vi entre vistosos sombreros de espejos, flores y cintas de colores. Hombres y mujeres cantaban y bailaban al son de violines, guitarras, palillos, y una gran pandereta que vibraba con la fuerza y el empuje de unos dedos mágicos que se movían como locos recorriendo “su luna de pergamino”. Aquella música tan especial, tan nueva para mí, tan ancestralmente hermosa, me caló hondo y me ató un poco más a esta tierra de cantaores, pintores, escritores, poetas…, almas de artistas al son de verdiales, creciendo conmigo al sol andaluz. Pienso en ello ahora, mientras lleno mis ojos con la belleza serena de un atardecer en esta ermita de Los Pepones. Pienso en las calles que he recorrido hasta llegar hasta aquí, pienso en los versos del poeta de Orihuela: En las calles voy dejando algo que voy recogiendo: pedazos de vida mía perdidos desde muy lejos. Pensando en ello voy imaginando un pregón. Hoy estoy aquí, mirando un paisaje que quiero, sintiendo el calor de una gente amiga que me abrió los brazos un día de junio de hace ya mucho tiempo. Llenaré cuartillas de sentimientos, cantaré a esta tierra con recuerdos míos, pintaré con palabras la luz violeta de la tierra que cambió los colores de mi memoria, que me regaló la belleza rosada de los almendros, la serenidad del mar, la cercanía de su gente, las más bellas noches de verano, una vida intensa, unas raíces a las que volver y un amor para siempre. La magia del sur, la magia de un rincón veleño, me envolvió con sus brazos fuertes, desde aquel día que llegué a una casa, a un patio sin limonero en la misma calle donde vivió la pensadora veleña. Ella decía que la poesía era su amor imposible. También lo es para mí, por eso un precioso verso de Francisco Gálvez sobrevuela esta reflexión a campo abierto que quiere ser un pregón. Me quedé aquí, inundada de sol en un agosto también mediterráneo a cuyo cielo copian mis ojos el azul cansado. Espero seguir mirándome mucho tiempo en este azul en el que vivo tan serenamente. Gracias a Francisco Gálvez por acercarme a estos paisajes tan suyos que ahora son también los míos. Gracias a ustedes, poetas, pintores, escritores, vecinos amables de Los Pepones, por hacerme vivir a campo abierto uno de los momentos más hermosos de mi vida.
Muchas gracias a todos y felices fiestas.
o O o
Este es el pregón que he dado el día 21 de agosto en la aldea veleña de Los Pepones, con motivo de su Certamen de pintura y poesía "Arte a campo abierto". Un día precioso para guardar en la memoria.
Movida por todo aquello que transmite en cada uno de sus versos, del mismo modo que lo hizo en cada uno de los momentos de su vida, me he decidido a recopilar todas sus obras. Son humildes y sencillas, si se comparan con las de los grandes autores de la Poesía Española, pero esconden tras ellas toda una vida que es claramente evidente para todos aquellos que lo hemos conocido. La idea de hacer esta recopilación surgió hace tiempo cuando él mismo me iba transmitiendo cada uno de sus versos, acompañándolos de todas sus vivencias, de sus sentimientos, de sus recuerdos, de la añoranza de cada momento... Logró encender en la familia la llama de la poesía, de aquella poesia hecha con las letras de una vida. Hoy tras unos años de su muerte sigue estando en nuestras mentes, y esa llama que encendió sigue viva y siempre estará presente. Todo ocurrió tan rápido que no pudo recibir como regalo el libro de sus poesías, el libro que esconde el secreto de lo que ha sido su vida. Tampoco todo lo que está sucediendo en este "mágico" blog. Dicen que la distancia es el olvido, y que el tiempo todo lo borra, pero no existe la distancia ni el tiempo en nuestro corazón, por eso siempre formará parte de cada uno de nosotros.
Mari , su nieta, su doctora.
TU RECUERDO
Mi recuerdo más querido es tu cara emocionada, tu lengua medio pisada conteniendo la emoción que salta del corazón de tu alma enamorada. Tus canas bien plantadas, tu graceo al hablar, tu rápido caminar, que atrás a mamá dejabas cuando solías pasear. Tu figura tan genial que en nuestra alma grabada y jamás será olvidada siempre permanecerá. Loli
NO SE QUE NOS HA PASADO
No se que nos ha pasado a la familia estos días que no podemos parar de escribir en poesía.
Leemos y recitamos, y lo hacemos sin cesar, con la pluma en la mano, no podemos controlar.
Tal vez nos pase algo grave, una nueva enfermedad, pero no existe el jarabe que nos pueda ya curar.
Aunque estemos desahuciados, vivimos fenomenal, nos sentimos hechizados, y lo pasamos genial.
Nos reímos y lloramos, leyendo nuestros renglones, también nos emocionamos y nos sentimos mejores.
Como a nadie hacemos mal disfrutemos del momento, dejémonos hipnotizar aunque sea por poco tiempo.
Loli
A TODOS BIENVENIDOS
Desde aquí quiero animaros a todos vosotros a visitar El Rincón que se ha creado para leer, sentir y disfrutar.
Os animo a deleitaros con las letras del poema que cada uno ha creado siempre a su mejor manera.
Y os animo también a escribir, que no es más que expresar lo que llegas a sentir y no sabes demostrar.
Escribe y deja fluir todo lo que tienes dentro, escribe para vivir y vive siempre escribiendo.
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